I
Pasos. Un relampagueo en la
estancia atestigua el declive de los pájaros.
Una gotera prolonga su locura en el temblor de cada
objeto en los estantes; la luz me delata en la
vigilia: mi casa, antes tálamo de amor de un dios
rampante, es hoy reino sitiado por el luto,
crepuscular tigre prisionero de sus rayas.
II
Mi madre sueña –náufraga en
la vastedad de la cama– que mi
padre vuelve ennegrecido del ojo iracundo de la
muerte, y es entonces cuando todo se vuelve
ceremonia, milenaria coreografía en el albur de la
nostalgia.
III
Mi padre nos legó
una noche la lluvia y la caída de las hojas: un
otoño de relámpagos.
Una casa erigida a golpes en los
muros, es reanudado testamento en los misterios de la
sangre.
[Francisco
Alcaraz]
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