Al primer fogonazo de la fiebre
el tigre te saltaba del fondo de los párpados,
la asfixia sin ángel , sin miradas.

Era la sombra que acechaba
tras el día turquesa,
el rostro atravesado de gestos oblicuos,
la risa tarántula de las visitas.

Nadie salvaba tus ojos reventados
detrás de las hendijas del postigo
cuando pasaba lento,
el cortejo del mundo ya sin máscaras.

Sin embargo es ahora,
para siempre es ahora cuando no acude nadie,
y el tigre del vacío es tan real.

                                              [Pedro Arturo Estrada, Poemas en blanco y negro]