Alguien describe en mi
sueño
la imposibilidad del ascenso
y el brillo de una estrella
que murió hace años.
Todo me pregunta
¿Qué gasta tu presencia y el aire?
Te quito la carne y el sexo,
Los pensamientos todos,
Busco el trueno como recuerdo,
El rumor de la palabra donde vives.
La casa de Zeth en tu mirada.
Me abrasas y entonces
caemos:
dos gotas mezcladas en el hocico
del tigre que nos mira,
que se busca constante
en las sombras que la casa aún proyecta.
Tú eres
quien habla del no ascenso y de la estrella
quien monta al tigre con flores secas en el pelo,
quien no teme a lo constante de los días,
quien no teme salirse de mi sueño.
[Carlos
Mijail Lomas Alfaro]
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